No quedan dosis de recuerdos, capaces de atarnos una vez más.

Nadie puede salvarte, sino tú mismo y mereces salvarte. No es una guerra fácil de ganar, pero si algo merece la pena ganar, es esto.
Matar la esperanza y vivir de recuerdos.
Me gusta porque no habla de defectos. "Hablas como si te hubieras hecho daño". Aquí, sentado, con un cigarro en mano, esperando a que el mundo explote, a que las profecías esta vez no se equivoquen. Quizás este pagando el precio de tener más de un vicio.
Agotamos hasta la última gota de inspiración.
Admito que he vuelto a soñar con los trenes de la estación del Norte, con las copas de más de una noche en vela mientras rondabas por los más recónditos espacios de mi mente.

Tu sobredosis.

Por favor dime algo. Es como si la inercia me atrajera hacía el centro de la tierra, como si cayera a un pozo sin fondo. El más leve susurro emitido puede que sea capaz de evitar mi obsesión con el tiempo, y sus consecuencias. El peligro de caer enredado en su juego. Los días siguen, y yo vivo en la extraña sensación de que son ellos los que me viven, y yo soy el tiempo que los recorre.
Hasta el más eterno de los infinitos se nos quedó pequeño.
Y yo me atrevo a preguntarme, ¿De qué sirve tener, si contra más tenemos, más podemos perder?

The world turns, and we turn with it.

Quién dijo que detrás de una decepción, el mar no devuelve aquello que quedó a la deriva. Que tras cada mentira, la verdad se hace cada vez más fuerte.
Los días se suceden, y con ellos, el otoño deja paso a este gélido invierno, tal vez, el más esperado de todos. El refugio de los afligidos y el consuelo de los más débiles. Me resigno a pensar en la idea de que aún  sigo ocupando el espacio, que en consonancia con el tiempo, quedó vacío.
Pues esto es lo que hacemos. Nos intentamos anticipar de sonrisa en sonrisa hasta la última esperanza. Porque la resignación es aprender a sonreír mientras esperas.

Y no encuentro el verso más sensato.

Tengo las manos heladas. Supongo que dí las cosas por hechas en el momento menos oportuno. Acepto y me resigno a la idea de que ya hay poco sobre lo que escribir, porque la intención con la que abrí esta puerta, ya ha desaparecido. Es como una inercia que pierde su sentido cuando cuando la gravedad tiende a cero. Un cero total y absoluto, que puede resumirse en el "adiós" más amargo.

Por desear, que no falte.

Quiero pedirte que vuelvas. Hay algo que echo de menos.
La sala esta oscura, como si la luz hubiera sido consumida por los lugares mas vulnerables de mi mente. Podríamos plantear esta situación como una simple paradoja, una profunda calada, la cual, a pesar de mucho esfuerzo, no puede quedarse retenida, y, el humo se desenreda de entre tus labios. Quedando así ese aire frágil, eneble.
Siempre es como si las palabras y su tiempo estuvieran desajustadas, como si lo que debiera decirte ya no fuera oportuno.
¿Y que nos queda? Tal vez en mero hecho de compartir el mismo cielo. Suena egoísta. "podemos compartir un café. O la casa. Te invito a una cena. Y luego te dejo mis sueños de postre. Podemos intentarlo".

Italia. De madrugada. Un 6 de Octubre.

Contenidos en ese montón de papeles, incrustada en cada uno de los garabatos de tinta, está las más tonta de las inocencias. Puede que mi mayor error, tal vez mi mejor acierto.
Supongo que no puedo esperar pasar desapercibida, no ser juzgada. Voy reconstruyendo las piezas de un pasado que no tiene remedio, intentado encajar aquellas que funcionan como solución. Equilibrando presiones. Anudando palabras en mi garganta.
Y si va a llover, que sea con ganas.
Intenté creer que era capaz de no sentir, pero las gotas de agua son incapaces de llenar el vacío de la ausencia. Suspiro. Incrédula, condescendiente.