Lolo y sus pestañas.

El mundo es un "todo empezó un miércoles de Julio", cuando una noche deja de ser una noche cualquiera. 

En el mundo siempre hay un antes y un después, pero para mí sólo existe ahora. Por eso, el mundo es cuando estoy triste y apareces, y te acurrucas a mi lado, esperando a que se pase la tristeza, sin importar el peso del silencio. El mundo es volver a casa contigo escuchando canciones del Betis y españoladas de infancia. Tus "real hasta la muerte oíste bebé". Tu forma de ser tan políticamente correcto, y tu manía de no atreverte a probar platos nuevos. Y bueno, permíteme que te lo diga, pero ahora el mundo también son tus palabras señoriales, tus ganas de "almorzar" para luego "tenderte" en el sofá y tu extraña manía de llamarme Margarita. Joder, y que aún así consigues que se me siga cayendo el mundo a los pies cada vez que te veo.

El mundo es que me prometas que hoy te fumarás tu último cigarro: Y sí, claro, el último, pero del día.  El mundo es tenerte en mi cama horas muertas, y jugar a dispararte y poder despertarte a besos -y cosquillas, aunque según tú, eso es hacer trampas-. El mundo son mis mentiras piadosas, porque eres muy cabezota y yo solo quiero cuidarte lo mejor que sé.
El mundo es el pensar que la felicidad es algo muy parecido a haber tenido la fortuna de encontrarte. Diría que hasta un golpe de suerte; pero yo no creo que en las casualidades.

Y os preguntaréis: ¿Y mi mundo?, ese es de quien quiera, a quien quiera, así que ahora es un poquito tuyo. Es tuyo porque te debo más de lo que me estás dando, porque me estás arreglando de tal forma, que parece que las cosas no vayan a volver a romperse. 

Para mi no existe un "luego", sólo "ahora". Ahora, como cuando te miro y ni siquiera me importa saber si llego tarde a algún lado, perder mil trenes o de vista a la próxima casualidad. Te miro y no me siento, parece como si hubiese salido de mi cuerpo, y me hubiese colado en tu mirada de la forma más fugitiva posible. Y entonces sonríes, como apurando el ultimo tiro antes de morder a tu presa. 

El amor se prende y consume en un instante, y durante muchos instantes consecutivos. El amor oxigena y se oxida. El amor es así de intenso, como si fuese la primera y última vez de algo precioso. 

Te debo lo que no hay ni juntando todas las cosas de este mundo tan mío y un tan poquito menos caos desde que estás tú en él. Te debo ese infinito agradecimiento, mi mayor deseo de que no te acabes, al menos, por un rato -y si es largo, mucho mejor-.

Que las cosas buenas empiezan por el principio y sin prisas; Porque tú me has enseñado que eso es cosa de delincuentes, y peor aún, de malos toreros. 

Y es que, todo se resume en una frase de Beret:

Hay tantos con quien estar,

pero no con quien ser. 

23.